En la estación de Atocha un hombre huye de madrugada, abandonando su cargo político en la Administración con una bolsa de deportes bajo el brazo. Intentando escapar de sus secretos, busca refugio en el lugar de veraneo de su infancia, donde, sin quererlo, se reencuentra con Jose, un peculiar personaje a quien no veía desde la juventud y al que creía enterrado por el olvido. Ambos se trasladan a Sevilla donde su amigo le ofrece protección y, al mismo tiempo, razones para inquietarse; allí conoce a Irene, una sevillana de barriada, drogadicta rehabilitada que trabaja en la pequeña tienda de Jose, y con la que gozará de un amor turbio e intenso. Pero no todo es lo que parece, ni todos son quienes parecen ser.
Más de treinta años atrás, tres adolescentes muy diferentes entre sí pugnan por encontrar su puerta de entrada al mundo de los adultos, en una España recién salida de una noche muy larga. El tiempo que comparten será la llave para descubrir sus verdaderas identidades, y les hará resignarse al destino que la vida, irremediablemente, ha reservado a cada uno.
La Fragua de Vulcano narra la historia de un pasado inconcluso que regresa para ajustar sus cuentas, y muestra la desesperación e hipocresía de unos personajes que se engañaron a sí mismos en la búsqueda de su felicidad, sin saber que estaban llamados a reencontrarse con la verdad.
Ignacio Sainz de Medrano. Escritor novel, hasta hace no mucho tiempo, un esclavo de las obligaciones profesionales y del mundo de las finanzas, que ha pasado varios años de su vida profesional fuera de España. Apasionado de la buena novela en español, (creció rodeado los libros del padre catedrático de Literatura Hispanoamericana) y modesto explorador de la poesía, ha tardado más años de los debidos en sacar del armario sus inquietudes de escritor (el tiempo, las responsabilidades, así como la enfermiza autoexigencia se han ocupado de ello) y las ha transformado con pasión en esta primera novela, pero ya no parará (y ya trabaja en su segunda novela).
«La Fragua de Vulcano no es una novela negra al uso (aunque haya muertos), ni una novela sobre la corrupción (aunque haya políticos). Quiere ser más bien un relato de la inexorable vigencia del pasado, el nuestro personal y el de nuestro país. Sus protagonistas son quienes son y no pueden cambiar: olvidados hijos de la pobreza o delicados miembros de la clase media, todos luchan por alcanzar un destino mejor en forma de amor imposible. Pero su historia común regresa para ajustar violentamente las cuentas».
«Se empapó como un bobo en el breve trayecto desde la esquina de Doctor Quiroga hasta San Andrés, bautizándose a chuzos de una realidad, la de la vida en la calle, que hacía mucho tiempo que no experimentaba. Sintiéndose un extraterrestre aterrizado en el nuevo mundo de los que se mojan y siguen trabajando, recorrió aquellos doscientos metros, desesperado por la rabia y la confusión. Detrás de la casa de los abuelos ya no estaban los maizales, sino barrios que se perdían a lo lejos; las cañas de azúcar que él masticaba de niño también habían sido arrancadas, en nombre del progreso y la urbanización. Era por aquel tiempo la última vivienda del pueblo; más allá solo había campesinos y ratas de campo, grandes como ratas de campo, que se escondían en el cañaveral cuando él y Alfredo iban a pedir a un viejo sin nombre que les cortara un trozo por favor, y el tipo, que sabía quién era su abuelo, a veces los corría con la vara y otras les cortaba unos pedazos bien escogidos con una navaja que daba miedo, por eso Luisa nunca quería ir, le tenía pavor a la faca y a su sonrisa desdentada; la abuela pelaba luego los tallos con mano recia y ellos merendaban la cañaduz fibrosa extrayendo el jugo empalagoso pero fresco de las hebras, que se iban haciendo cada vez más pastosas hasta quedar reducidas a estopa inmasticable. Así pasaban la tarde entonces, y ahora, en el lugar del cañaveral, la calle San Andrés continuaba con autoescuelas, peluquerías y locutorios, hasta otro nuevo final del pueblo, más allá, en otro planeta sin cañizos ni ratas de campo, ni viejos con vara en un cobertizo guardando los campos, sino, pensaba él, en el linde de algún depósito de neumáticos o un último bloque erguido sobre el descampado final, quizás justo delante de la central de transformación eléctrica al lado de la carretera».
Por otro lado, independientemente de que colaboréis realizando vuestra reserva o no, en ocasiones no se puede, sería una inestimable ayuda que os hicieseis eco de esta campaña a través del boca-oreja o por redes sociales... la Cultura, Distrito 93 y Ignacio Sainz de Medrano os lo agradeceremos.
