Colaborando en esta campaña preventa recibirás el libro en casa antes de que entre en circulación, para que esto sea posible nos hemos propuesto alcanzar en torno a 50 reservas, para iniciar los procesos de edición justo después de finalizar la campaña; en un plazo que puede rondar los 2-3 meses.
Colombia, «el bulldozer», París, la ciudad «donde unos se engullen a otros», Salamanca, la que «nada presta», Marruecos, «el país de Dios», y finalmente el Sáhara, donde quizá sea posible la utopía. Este es el itinerario de un escritor, amante del baile, la comida y el sexo que vive numerosas aventuras en su camino al conocimiento. Un encuentro con Paul Bowles, el escritor norteamericano recluido en Tánger, le ayuda a tomar consciencia de su situación, y con él numerosos personajes lo van acompañando en su periplo: un entrañable Cicerón; una joven de origen argelino; un bailarín barcelonés o un anciano marroquí que conoció a Roland Barthes. Narcotráfico, turismo, prostitución, sufismo, esclavitud, fe, Dios, todo viene en un mismo saco para demostrar el sin lugar último de la experiencia humana.
Gustavo Forero es autor de las novelas Desaparición, Amantes y destructores. Una historia del anarquismo y El Innombrable, además de los libros de ensayo Capitalismo, crisis y anarquismo en la novela de crímenes en el siglo XXI en España, La novela de crímenes en América Latina y La anomia en la novela de crímenes en Colombia. Ha participado en colecciones colectivas de cuentos y ha publicado artículos académicos sobre la ruptura contemporánea entre el crimen y la sanción, noción jurídica y sociológica que permea su producción literaria. Ha trabajado como abogado, profesor universitario y dramaturgo y ha obtenido dos premios a la investigación literaria.
Web del autor: http://gustavoforeroquintero.com/
«A la intemperie es una obra que podría ser catalogada como novela de denuncia, o como novela política. O, quizás, como una novela de crímenes, de viajes o una obra de aventuras. Podría entenderse incluso como una novela biográfica, pero ninguna de estas categorías la definiría en su totalidad. Tal vez sería más acertado decir que es una novela contemporánea que desde la política, los crímenes, los viajes y la aventura indaga en el sentido de la vida. Es una obra a un mismo tiempo personal y social que recupera la idea clásica de un héroe que ama, sueña y sufre, un hombre como cualquier otro que se enfrenta a un mundo que lo engulle y lo obliga a ir más allá de sus propios límites para encontrar su lugar; una novela que no puede dejarnos indiferentes pues lleva a valorar desde otra óptica nuestro mundo».
«—Perdóname, perdóname… —gritaba. —Somos amigos, ¿verdad?
—¿Amigos? —repuse irónico acercándome a la puerta.
—Perdóname, perdóname, Gustavo. ¡Vamos juntos a Marruecos! Verás cómo todo encuentra su sitio allá. París ya no tiene nada qué ofrecernos. Vamos a Tánger, a Casablanca, a Marrakech... Allí seremos quienes realmente queremos ser.
Todo esto lo decía sofocado por sus llantos incontenibles, desesperados, y cuando intenté salir de la chambre, él intentó oponerse agarrándome del brazo.
—¡No te vayas!
Como pude, me liberé y me dirigí a la puerta. Mientras lo hacía, con una rapidez asombrosa, él se coló por el alero del edificio desde la ventana y empezó a gritar. Me amenazó con arrojarse si yo salía del piso.
—¡Es el fin! La fin de toute cette histoire!
—Basta ya, Fréd. ¡Basta! —Le dije desde la puerta, hastiado ya de su cinema, sus borracheras y sus cambios de ánimo.
—Esto es lo que quieres, ¿verdad? Es lo que quieren todos. «...Chacune de mes œuvres, chacun des plans de moi-même, chacune des floraisons glacières de mon âme intérieure bave sur moi».
Gritando esto y despojándose de la poca ropa que tenía encima, caminó por el alero exterior. Desnudo ya, siguió gritando que nada tenía sentido, que el mundo era una mierda, que lo único que importaba era el dinero, el puto capital; todo esto entre español y francés, en una mezcla apenas inteligible. De pronto, como tenía que suceder, los vecinos salieron a mirar desde sus ventanas, hasta que alguno de ellos, la conserje supongo, decidió llamar a la policía.
Al oír las sirenas y la barahúnda del corrillo que empezaba a arremolinarse en la calle, tomé consciencia de mi situación de ilegalidad. Recordando mi salida del piso de la Plaza del Oeste en Salamanca, bajé las escaleras a toda prisa. ¿Este era mi destino? ¿Huir? En un par de zancadas atravesé el portal y corrí en medio de los curiosos que miraban y comentaban lo que ocurría arriba. Crucé la calle justo cuando la policía daba la vuelta en el chaflán.
Desde la entrada a la estación del metro de Saint Sulpice, cerca de ese bâtiment de la Rue du Vieux Colombier, advertí la patrulla aparcada en el lugar y a dos oficiales que entraban por el portal. En el alero de la chambre de bonne de Selenia, Fréd continuaba su soliloquio histérico, ajeno —como siempre— a lo que sucedía en sus narices. Con un gesto de fastidio, bajé las escaleras de la estación y subí al primer tren que paró. Allí, haciendo acopio de todo lo que había aprendido de las entrañas de París, busqué la línea que podía llevarme a la Gare Montparnasse para regresar enseguida a Salamanca».
Por otro lado, independientemente de que colaboréis realizando vuestra reserva o no, en ocasiones no se puede, sería una inestimable ayuda que os hicieseis eco de esta campaña a través del boca-oreja o por redes sociales... la Cultura, Distrito 93, Gustavo Forero os lo agradeceremos.
