Colaborando en esta campaña preventa recibirás el libro en casa antes de que entre en circulación, para que esto sea posible nos hemos propuesto alcanzar en torno a 40 reservas, para iniciar los procesos de edición justo después de finalizar la campaña; en un plazo de unos meses.
Ante la exigencia institucional de confinarnos durante la pandemia de 2020, Francisco Callejo se impone la terapéutica tarea de volcar sobre un diario sus impresiones al respecto de cuanto acontece en los tres primeros meses de la misma. Desde la particular atalaya de su domicilio, y sin más instrumentos que papel, pluma, y la deliberada vocación de exorcizar su perplejidad, nos narra el transcurrir de esas primeras fechas en que la sociedad, obligada a un cambio de paradigma que pone de relieve sus fisuras, experimenta una catarsis a la que la conduce el ingente número de factores que sobrevienen durante ese aparentemente corto espacio de tiempo, y que en esta obra se nos recuerdan. Miradas, análisis, conjeturas, y reflexiones, se dan aquí cita en una mixtura sensorial. Una lírica y audaz anatomía de un tiempo enfermo que ahora compilado en libro, “ganará con los años”, en palabras de Juan Eslava Galán.
Francisco Callejo. Estamos en presencia de un observador tenaz, cuyo propósito es hacer pasar la realidad más palpable por sobre el cedazo de su inspirada capacidad creativa para dotar de musicalidad la escritura, en su caso sólo concebida como juego de lirismos y cadencias con los que estimular el interés de los lectores aplicados. Lejos la poesía como excipiente inalienable de la Literatura, considera que en ausencia de ella un escritor no es mucho más que un notario, un relator, o en el mejor de los casos un pendolista.
Formado universitariamente en Derecho, Filosofía, y Lengua y Literatura españolas, es por encima de su capacitación académica un perseverante contemplativo que hace de la fenomenología de los días el campo abonado -y a propósito- para el cultivo de la belleza a que debe propender (en su opinión) todo aspecto comunicativo.
«La lectura de esta obra es, esencialmente, un ejercicio de higiene. El contenido de este libro implica un denodado esfuerzo por combatir la amnesia ambiente que ha terminado extendiendo su capa de molicie por sobre cuantos a fecha de hoy ya ni recuerdan aquel distópico año 2020 que mudó las costumbres e inercias de la humanidad toda. Resulta especialmente singular en el caso español, cuya disección social se hace con el incisivo bisturí de su vaciado día a día.
Súmesele al acta de factores ambientales, sociales, políticos, y económicos, la singularidad de ver todo ello reflejado desde la aislada percepción del autor, quien se sume en un deliberado malabarismo poético sobre el que poner en valor el propio valor de la Literatura, es decir, del Arte como el más a propósito y favorecedor analgésico frente a cualquier precipicio.»
«Miércoles, 29 de abril.
Estaba el cielo imbuido en su cosmética cuando esta mañana levanté la persiana para inaugurar el día. Se aplicaba colorete a través de esa gasa de luz con que espolvorea de anaranjada claridad la primeras y más profusas nubes. Esa ovina y algodonal trashumancia de cúmulos que se sonrojan en su pastoreado alborear. Promete la mañana una esplendente sonrisa de sol.
Chanel araña los cercos en requerimiento de atenciones. Y nada logra estimularme en mayor medida que mi pequeña percutiendo de uñas los batientes de las puertas. Me rodea en expresiva y conminatoria fórmula de asedio, con objeto de demandar desde su ritual emulación de mis pasos esos primeros frutos con que satisfago más su gula que su hambre. Comenzamos. El gobierno, en una nueva y absurda pirueta, propala su acabado de hornear plan de choque ante lo que anuncian como desescalada. En realidad, Sánchez y sus monosabios ya no llaman a este dontancredismo desescalada, sino que peritos como son en el confundidor y evasivo testeo de las perífrasis por cansancio, lo llaman "plan para la transición hacia una nueva normalidad". Y no contentos con el barroquizado título que le han otorgado a su recién estrenado repente, nos lo dividen en tres trancos, como aquellas vetustas y teatralizadas jornadas que aromatizaban nuestras más mollares letras. Dicen que será gradual, asimétrica y coordinada, que es como decir "feo, católico y sentimental", por citar a Valle, o señalar "¡qué curioso, qué extraño y qué coincidencia!", por acordarnos de Ionesco. Y, naturalmente, de fondo reverberan el esperpento y el teatro del absurdo. Porque esto es el socialismo, esperpento y absurdo.
España es una enorme plaza de toros. Pero no uno de esos cosos de principios del siglo XX que en un alarde de analfabetismo y mal gusto remedaban edificios neomudéjares. No, España es una plaza de talanqueras. Un redondel mal trazado entre una higuera y un pilón. El alcaloide de una fiesta pospuesta que percute la reiterativa y carrusel música de los caballitos y un grasiento olor a gallinejas. España son las cuatro de la tarde, cuando el alcalde ronca su apnea y la Luisi pela la pava con Javier, el hijo del notario, que está estudiando comercio en la capital. La zupia que deja el dulzón anís que sirve de contrapunto al lechazo del mediodía. Es la traca de petardos que han puesto los quintos en la posada del señor Fulgencio, al objeto de empezar a meterle miedo en el cuerpo a los jacarandosos maletillas que vienen a soliviantar al mocerío. Es un desastrado chamizo que hace las veces de corral para guarecer a los dos imponentes y, sin embargo, asustados novillos. España es el pasacalle que entre corchea y desliz pone una diafonía de procesión laica al prólogo de la tarde. Y como todo evento taurino, tiene su cartel y su proclama, donde al cabo de la misma reza aquello de que el festejo se celebrará con permiso de la autoridad, y si el tiempo no lo impide.
Y en esas estamos, en el permiso de la autoridad, y si el tiempo no lo impide. Porque el gobierno, en sus balbucientes evasivas no acierta más que al Dios dirá, o al ya veremos. No ofrece una hoja de ruta cerrada, no traza un plan sin fisuras, no establece una fórmula razonable y asequible. Se amparan en el tantas veces formulado, si sale con barba San Antón, y si no la Purísima Concepción.
Estos son los políticos que se lo llevan calentito, los barandas que tienen luego un ingente retén de testaferros en calidad de asesores. Pero asesores, ¿de qué? ¿De imagen?, ¿de apuestas?, ¿de inversión? ¿De qué?
Europa, que no es sino una tuerta y viuda casera, nos trata como a puta por rastrojo. Y tal vez sea porque conoce nuestros deslices. ¿Fiar (póngale, esclarecido lector, financiar) -se pregunta- a quien se gasta el alquiler en burdeles y mal vino? Ni por pienso, se dice. De hecho, Angela Merkel está cotejando un plan de asueto alternativo para cuantos alemanes venían a Lanzarote y a Menorca. Está pensando en Las Azores y en Santorini. Por aquello de que dado que para hacer bien el amor hay que venir al Sur, pues se van a esos otros dos meridionales y subalternos países de servicios como son Portugal y Grecia que, al menos, han hecho los deberes en esto de la crisis.
El día ha sido un estallido de luz. Luz de fogueo con que el sol comienza a componer la figura. Dicen los vaticinios meteorológicos (que fallan menos que los víricos) que este fin de semana se disparan las temperaturas. De momento el termómetro, como Sánchez, se está quieto. Y juega al ni contigo, ni sin ti. Tablas. Una gavilla de vencejos escalonan de trazo y trino el aire secuencial de una tarde que parpadea manchada de nubes de gamuza que le quitan la crasa capa de polvo a un cielo desportillado y sucio que se cambia de muda sin pasar por la ducha. Como nota positiva, un barrunto de Ana. Una cutánea sensación de tenerla, o haberla tenido. Una víspera de besos, o besos en un avispero.»
Por otro lado, independientemente de que colaboréis realizando vuestra reserva o no, en ocasiones no se puede, sería una inestimable ayuda que os hicieseis eco de esta campaña a través del boca-oreja o por redes sociales... la Cultura, Distrito93 y Francisco Callejo os lo agradeceremos.
